Роза, 56 - 30 января 2011 02:01

Она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей;
Часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
И если вдруг новый знакомый опять оказался не-принцем,
Смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: "это - жизнь.."
Но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
Когда зажигаются окна напротив. и снова одна,
Она сочиняет романы, где только чудесные люди,
И где в своего же героя, быть может, она влюблена..

Она любит чай и поэтов. И голос, печален и вязок,

Плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар...
И страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок;
Но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.
А ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий ясень,
Цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд.
Едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
Но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.

Наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
Она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
А там будет ливень и осень... Но, к счастью, случайный прохожий
Проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.
Дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..
Одна сигарета на вечер; она как обычно - сама.
И эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом;
Но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман.

• 
• 
•