Пью кофе - цвет простуженной листвы,
в нём горечь с поздней осенью прощанья...
Проплыли паутиной обещанья
твои...Где их искать теперь? Мертвы
деревья обнажённые. Уныло.
Дождь обложной. Заплакано окно.
Довольно странен этот кофе, но
с тобой мы знаем - так однажды было:
и горечь, и унылый этот цвет,
уход и послевкусия отрава...
Свободна ты. Имею ли я право
судить тебя? Такого права нет...
Батраченко Виктор