Вчера опять Экстазов заходил.
Пыхтел. Молчал. Потом текилу пил.
Ел винегрет. Смотрел влюблённым взглядом.
Грозился проглотить пилюлю с ядом.
Читал стихи (О Господи,за что?!).
Играли в карты. В шахматы. В лото.
Текилу выпил. Съел штук пять эклеров.
Сказал - моих застрелит кавалеров.
Пил водку. Плакал. Падал мне на грудь.
Тост произнёс (похабный, просто жуть!).
Романсы пел. Пять раз упал с дивана.
Поклялся застрелиться из нагана.
Косил нетрезвым глазом в декольте.
Бубнил, что лучше видит в темноте.
Мартини пил. Закусывал лимоном.
Схватил за грудь. Побила камертоном.
Сказал – пойдёт и ляжет под трамвай.
Раздумал. Съел ватрушку. Выпил чай.
Потом спросил (ну, как бы между прочим) –
Не холодно одной в постели ночью?
Ответила. Обиделся. Сопел.
И снова много пил и много ел.
Просил на память десять тыщ и фото
(Неплохо для поэта-идиота!).
Ел шпроты. Чавкал. К кошке приставал.
Допил коньяк. В салате подремал.
Проснулся. Обещал на мне жениться.
Потом раздумал - вы, мол, не девица.
Был удивлён, что кончился коньяк.
Спел песню. Припугнул, что съест мышьяк.
Хотел рукой за попу ухватиться.
Наглел. Пришлось немножко рассердиться...
...Ночь. Тишина. Варфоломей ушёл.
Нет, как-то вышло всё нехорошо...
На стуле клок волос. И совесть гложет.
Прости, Экстазов. Не судьба, похоже.