Джон, 34 - 10 июня 2007 16:38

Любовь, поэт и смерть

Ты так и будешь здесь сидеть,
Листать бредовые страницы,
Исписанные чудаком.
Уж сон садится на ресницы,
А ты сидишь перед окном.
Слеза стечет печалью бывшей,
Напомнит о прошедших днях,
О горе, счастье, о словах
Забытых у дверей умершим.
Ушел из жизни он как тень,
Безумцем в жизни называли,
Печальный призрак он, не знали,
Что жизнь готов отдать был ей.
Она его не отвергала,
Лишь молча к сердцу прижимала,
Его стихи, его слова,
И все же молча отрицала,
Его любовь, его глаза.
Она не верила, не знала,
Что он ранимый человек,
Что в нем любви на сотни лет,
Что он любить готов до гроба,
Что очень близок он к нему.
Что для него быть одному –
Сродни в могилу лечь дыша,
И слышать грохот, как земля,
На крышку гроба, сердца стук,
Подобен волнам и ветрам,
Подобен лесу и горам,
Подобен всем иным мирам,
Но без любви согнулся он,
Душа ушла, и больше сердце,
Не бьется, и умер за столом,
Поэт несчастный, не любимый,
Он верил, что придет она,
Что вновь зажжет в нем это пламя,
Что воспылает под ногами,
Былая жизнь, былая боль,
И сотни пережитых горь2.
Но не пришла она в тот миг,
Когда поэт нуждался в этом,
Ты опоздала, не на миг,
На жизнь, на вечность, на страданье
Успела, только двери скрип,
Слегка вернул его в наш мир,
Услышав тихие рыданья,
Очнулся он, но лишь на миг,
Он не увидел этих глаз,
И этих слез, и этих фраз
Он не услышал, он погиб,
От самого себя, от боли,
В его душе огонь погас,
В глазах остались только слезы,
В руке перо, и стон в мечтах,
Безумный вопль: «О, пороки!»
И недописанные строки:
«Люблю тебя…
Люблю… прости…»
Не слышишь что ли?!
Это он, посмертно ждал твоей любви!
Ну что же ты!
Не отвергай его теперь!
Но девушка лишь зарыдала,
И молча двери закрывая,
Сквозь слезы только прошептала:
Прости, я не люблю тебя.
Душа металась в небесах,
Приют искала, но земля,
Привычней мертвому поэту,
И он вернулся, только дух,
Теперь душа его блуждает,
В обличье сотен серых дней,
Когда нет солнца, и лучи
Не греют землю, нет любви
В девичьем сердце хладнокровном,
Она забыла про него,
Портрет уж выцвел и потерян,
И имя в памяти уж запылилось.
Но дни идут, она забыла
Его, и в годовщину этой смерти,
Она одна была, совсем,
И никого уже не ждала,
Как вдруг звонок подобно крику,
Не торопливо, не спеша,
Она к двери прильнула, только,
Открыть успела дверь и горько,
Заплакала, упавши вниз.
Стоял пред ней покойник бледный,
Весь мокрый, и с листком в руках,
Руки не протянул он ей,
Оставил только эти строки,
И растворился, как Морфей,
Окутал сном ее пороки.
Во сне ей снилось будто он
Вернулся, и теперь она,
Не на коленях, а у ног,
Его лежала и молила,
Что не она его могила,
Что смерть пришла к нему сама,
Что нет на ней его греха,
Что жизнь ей больше не нужна,
Что забирать ее он может.
Но это ей лишь только снилось,
И только утро засветилось,
В ее глазах все прояснилось,
И на рассвете застрелилась,
И пала навзничь, вся в крови,
Но сердце долго еще билось,
Ее страданья прекратились,
Лишь на закате,
Глаза закрылись,
И боль ушла в небытие,
Ушла печаль… ушла любовь.
Подобно сотне лебедей,
Они несут ее туда,
Где Елисейских нет полей,
Где рая нет, где только след,
От жизни прошлой грязный след…
Где вечно ждет ее поэт…

Теперь ты знаешь эту сказку,
Не выдумка герои эти,
И если вдруг ты на рассвете,
Увидишь призрака в тени,
То знай, что в жизни этой
Не посчастливилось поэту…
История не обо мне,
Не о моих мечтах или страданьях,
История для наших дней,
Мне кажется уже не актуальна,
Поэтов меньше, жизнь сложней,
Любви достичь можно за деньги.
Но не дай бог тебе любви,
Пусть современного поэта,
Это любовь до гробовой доски,
Быстрее всех сведет поэта…
Люби, не отвергай сих чувств,
Познай, что есть любовь поэта,
Не отвергай, не заставляй
В мученьях умирать поэта,
Пойми, что есть еще на свете этом,
Ценители души кристальной,
Романтики любви печальной.
Запомни навсегда слова ты эти:
Есть на земле любовь, пока живут поэты!

• 
• 
•