А правда, что все мотыльки - духи заблудившихся путников? Иногда мне кажется, что я могу помочь им, указать им путь... Но они летят на свет, обжигают свои тонкие крылышки и я не успеваю даже подставить ладони, чтобы поймать их крохотные ломкие тельца.
Почему же они не летят на огонь, разведённый в лесу такими же приплутавшими душами? Чем их так манит мерцающий свет электрических лампочек?
Когда-то не было ничего. Ни дорог, ни городов, ни электричества. Интересно, в те времена все, кто выходил в путь, превращались в тонкокрылых мотыльков? И, если это и так, куда же они летели?
Ведь было нечему отнять их свободу. Их крылья навсегда оставались с ними.
[I]Это ты или я мотылёк?
Рука об руку, рука об руку, рука об руку.....[/I]